Восстание Пугачевой: Голубые огоньки на фоне пожара СВО

Дети взрослеют и покидают семью, уходят во внешний мир, где их ждут отполированные родительскими туфлями грабли. В зеркале убывает яркость глаз и увеличивается количество морщин. Финал жизни приближается, а поставленные когда-то цели остаются почти всё так же далеко.

Год умирает, и на его труп слетаются стаи лощёного жиром воронья, которое начинает громко горланить, шутить несмешные плоские шутки, кривляться в подобии танца и петь старые пошлые песни. Когда уже не веришь в Деда Мороза, заглушить боль от этого зрелища можно только алкоголем. Наверное, поэтому он в этот день в таком почёте.

По уму, этот день предназначен скорее для размышления о 365 днях – о прожитых и о следующих. Вспомнить, что сделал и что не сделал, помянуть ушедших друзей, погоревать о тех, кому не успел и уже никогда не успеешь сказать последнее "прости".

Так провожают старый, умерший год.

Ну проводили. Ладно, умер – так умер. Надо подумать о следующем, думаешь ты, слушая мудрую речь президента. Бьют куранты… и тут на экране в облаке конфетти и брызг шампанского появляются они.

Неуходимые.

Вечно пытающиеся быть молодыми наперекор безжалостному времени, которое смеется над их потугами и делает лишь безобразнее.

Выутюженные пластическими хирургами до состояния пластика.

Вылизанные и выщипанные косметологами до блеска восковой куклы.

Неприятные, фальшиво улыбающиеся, самовлюбленные, озабоченные своими гонорарами и отражением в камерах – все ли ценят? все ли обожают? Я ль на свете всех милее, всех румяней и белее?

Главное искусство артиста – вовремя уйти со сцены. Некоторые владеют им в совершенстве, исчезая в конце карьеры и тут же появляясь в благодарной памяти людей, благородно отретушированные временем.

Некоторые не владеют.

Некоторые настолько не владеют, что, даже оплевав свою родную сцену и уйдя с неё, хлопнув дверью, возвращаются. 

"Были холопами, стали рабами". Сказала, как тухлой тряпкой по лицу смазала.

Уехала. Тьфу, говорит, на вас.

Нет, что-то забыла дома. То ли дом, то ли славу. Память подводит. Заначка, кажется, осталась в тумбочке – от Эрнста. А нет, те уже проела. Надо новые заработать.

На ком еще – на холопах и рабах. Других тут не осталось – все гордые и свободные сбежали с поджатыми хвостами через Верхний Ларс.

Поэтому – "И снова здравствуйте!"

В декабре-январе – концерты в России.

Понятно, 46 миллионов рублей сами себя не заработают.

"Слава России" кричать необязательно – тут ручку поцелуют и без этого.

"Как бы еще плюнуть, поиздеваться над болезными? Приеду-ка я в День народного единства, 4 ноября, вот смешно будет".

Восстание Пугачевой.

Из ада.

Во всем мире предателей "отменяют". Да, это, может быть, не очень красиво и демократично. Но если так делают на родине "свидетелей демократии", то мы-то, страшный источник "русской угрозы" – которые, хлебнув водки, выходят на занесенные снегом улицы и одной рукой вырывают печень у пробегающего медведя, чтобы закусить – мы-то, ужасные недемократичные русские, должны "отменять" еще круче. С треском и грохотом, не размышляя – бах, и забыли.

Но нет. Не ту страну прозвали Гондурасом.

Мы, которых "просвещенные свободолюбивые демократы" кличут фашистами, ведем себя не как фашисты, а как беззубые новорожденные ягнята и зайчата. Помним и не отпускаем то, что давно уже надо забыть и закопать. Прижимаем нежные ушки, чтобы не слышать "рабы", и зачем-то тащим старые пугала опять в студию. Чтобы они еще раз над нами поиздевались – за наши деньги.

А вот вам нефашисты. Украинцы. Вот какие у них толерантные, полные любви и всепрощения ролики. Реклама популярного онлайн-казино "Космолот".

Были и более жесткие – их не вынесла и забанила даже администрация "нарушающего законодательство РФ" Ютуба.

Поглядишь такой ролик и засомневаешься.

А может ли победить тот, кто зовет своего врага себе на сцену, целует ему ручки и осыпает миллионами? Пока враг в образе чертей весело пакует его в черные мешки.

Посмотрите опрос – народ устал от пугал и консервированных в собственном соку артистов. Он хочет свежих певцов. Где они? Куда подевались все победители шоу "Голос"?

Народ плачет и кричит: "Не пойду смотреть это, даже за большие деньги".

А ему такие Эрнст с Песковым: "Нет, будешь, куда ты денешься. Сядешь на Новый год за стол с оливье, икрой и шампанским, позовешь детей, включишь телевизор – и будешь смотреть. Как миленький".

Начни Новый год с запаха мертвечины и предательства.

Или не празднуй.

Пока где-то там русские и украинцы убивают друг друга, пока рушатся последние многоэтажки городов и сёл когда-то цветущего Донбасса и Запорожья, пока пески Херсонщины никак не напьются человеческой кровью, нам предлагают смотреть, как живые мертвецы изображают радость, которой нет, перед теми, кто не хочет их видеть и вообще не звал.

Прекрасный Новый год, спасибо.

Может, не будем?

Может, мертвецы отдельно, живые – отдельно?

Может, те, кто никак не поймет, где же его "берег свой родной", останутся там, куда уплыли?

А Эрнсту с Песковым как следует бы подумать, чьи лица показывать, чьи ручки целовать.

А то, когда придет время прощаться с прошлым, окажутся не на том пароходе.